Dans la calade où je suis à l’atelier, pousse une vieille vigne contre le mur d’une vieille ruine. Pléonasme direz-vous ? ma foi !

La lumière du soleil déclinant, le froid et le vent purifient l’air. Mon œil est attiré par les couleurs de ce jus sucré contenu dans chaque grain de la grappe flétrie. Une envie de croquer du bout des dents, de laisser couler le jus le long du menton et d’essuyer la dernière goutte avec l’index pour le lécher avec gourmandise.

Pendant la petite pause, entre coups de pinceaux et coups de crayons.